Rir é Proibido

A minha relação com o futebol é inexistente, mas não acho mal que outros gostem, e gostem muito. Não fico nem triste nem contente com resultados, é-me indiferente. Porém, não sou crítica do entusiasmo, nem dos desportos colectivos, nem da euforia. Ainda hoje me pergunto, claro, quando o Benfica e o Sporting me vão devolver o que lhes paguei em escola e saúde de qualidade – sendo que eu não faço parte dos clubes mas paguei ao Novo Banco e BCP, na hoje chamada hoje dívida pública. Passou de uma dívida de um clube de futebol privado a um acto de sacrifício de todos nós, menos, naturalmente, dos que ficaram com as centenas de milhões que não foram expropriadas pelo Estado. Dito isto, o ar do tempo conservador está aí a explicar que aqueles malandros foram para a rua espalhar Covid-19. “Agora é que vão ver os mortos!”. Isto na semana em que foi divulgado que em mais de 5 milhões de trabalhadores houve menos de 290 mil estiveram em layoff (e uma parte parcial!), junte-se os 15% de teletrabalho e temos mais de 85% de todos os portugueses sempre desconfinados a trabalhar, se tirarmos o desemprego, mais de 4 milhões nunca pararam, leram bem, nunca. Ou seja, esta gente toda, que ontem esteve de verde na ruas, esteve sempre apinhada em transportes públicos, ou transportes colectivos de fábricas e empresas, a trabalhar, a ir ao supermercado, e depois “ai senhores! que foram rir para a rua”. Rir, vejam bem, que indecência. Em confinamento medieval pede-se um comportamento do Santo Ofício, rir é pecado, é uma expressão do Diabo.No capitalismo pode parar tudo menos a produção de lucro – foram paradas esplanadas mas sempre se construíram carros às 4 da manhã; foram vedadas praias mas nunca pararam de fabricar vestidos às 2 da manhã. Só isso foi essencial, indispensável. Tudo que seja afectos, festa e celebração faz parte da peste. Rir é proibido. Faz-me lembrar uma cena que adoro dos Gato Fedorento, em que os tipos imitavam uma sessão de cinema estilo King (cinema que eu frequentava semanalmente, confesso), e a certa altura o filme era tão mau que poucos lá ficam. Sobra um tipo, de óculos de garrafão, se a memória não me falha, e que a certa altura esboça um ligeiro sorriso e o Sr. que cuida da sala vai ter com ele indignado e diz-lhe “O Sr veio aqui para rir? Aqui não se ri!”. Divirtam-se! E, como diz o Sr. Pedro, operário, agora é abrir os arraiais que eu não gosto de futebol mas sou adepta do clube dos Santos Populares. E agora, sem turistas que bebem milkshake e comem paelha tradicional portuguesa na Rua Augusta talvez possamos voltar a Alfama, comer uma sardinha a um preço normal, e dançar sem sermos esmagados pela libertação do frio do norte da Europa.