Saber guardar um segredo

Ontem, num avião da Ryanair, do Porto para Faro, o comissário de bordo, depois das normas de segurança, anunciou que havia uma “pessoa especial na fila 5 – Sara Costa, da Casa dos Segredos”. Até Faro – e mesmo com os tampões de ouvidos que não largo contra a permanente ameaça de música tecno, dos elevadores ao metro – tive que assistir a uma venda com “uma extraordinária promoção”, pelo comissário, de “duas raspadinhas pelo preço de uma” e de um “perfume 100 ml, livre de IVA, senhores passageiros!”. Pensei que se fosse até Marrocos teria dado tempo de venderem um colchão.

Consta que a ditadura de Salazar proibiu mais livros de sexo e de amor do que de política. Estou a ler um, de Cardoso Pires, Histórias de Amor, proibido então. Fala de amor como só os poetas e os escritores sabem falar de amor, do medo de amar, dos que não sabem amar, dos que desistiem de tudo para amar, de como o amor nos torna narcísicos e de como o desamor nos torna desumanos, de como o sexo é uma experiência libertadora e castradora, de como pode ser uma ou outra, fala de nós, nas contradições, nas escolhas, nas dúvidas, na vida. E isso era impensável para um regime – ditadura – erguido para disciplinar a força de trabalho, onde a ideia de felicidade humana era em si uma ideia perigosa, porque aos homens cabia trabalhar, dormir e garantir a sua sobrevivência – esse seria o objectivo da vida das pessoas para a ditadura.

Aparentemente, hoje, em democracia liberal, estaríamos num estágio de libertação dos afectos, da sexualidade, que jamais teria sido experimentado noutros períodos da história do país – exemplo máximo disso? A Casa dos Segredos, esse espaço onde não há limites, limites sempre apresentados como conservadores.

Eu tenho uma ideia, porventura conservadora, da Casa dos Segredos, quiçá da vida. Não vejo num programa cuja essência é o fim da intimidade nada a não ser o totalitarismo da vida mercantilizada, que tudo transforma em mercado, mesmo o último reduto de liberdade que nos sobra – a intimidade. A Casa dos Segredos não é um sintoma de um país livre. É uma expressão da barbárie, idêntica à dos tempos em que grunhos se babavam nos apredrejamentos públicos, aplaudindo. A Casa dos Segredos reside única e exclusivamente no culto totalitário do fim do eu, em que a sexualidade, as discussões íntimas e difíceis, a violência verbal e o desespero passam a ser vividos em directo. A Casa dos Segredos passa-se, aliás, num país cada vez mais conservador, que cheira a bafio, em que a instituição casamento deixou de ser debatida; em que a sexualidade é o maior tabu (já dizia Josué de Castro, há 2 tabus, fome e sexo), estando – e diz quem estuda o tema – a descoberta da sexualidade na juventude associada não à descoberta livre dos corpos, do prazer, da intimidade mas ao consumo de alcool, sem os quais os pequenos petizes não sentem confiança ou maturidade; num país em que a juventude –  rebelde por natureza, pensávamos nós -, reproduz códigos de seita, nas praxes ou em magotes de mega concertos; num país em que, aliás, se deixou de falar de amor ou sexo ou prazer para se falar só de saúde reprodutiva ou controlo das infecções (a famosa educação sexual é isto e nada mais); num lugar, este nosso país, em que uma parte significativa dos casais vive junto porque não tem meios financeiros para viver separado – confirmam estudos publicados. E outra parte, importante, vive só, porque, por tantas razões que ninguém debate nem ninguém fala, não conseguiu construir relações amorosas felizes.

Sou uma optimista irredutível, e não deixei de o ser pela minha viagem Porto-Faro. Mas confesso que não sei quem é a Sara Costa e acho a Casa dos Segredos um remake, no século XXI, de um grande filme chamado Feios, Porcos e Maus. E, para a próxima, vou de comboio.